O que será que será que andam suspirando pelas alcovas? 
Que andam sussurrando em versos e trovas? 
Que andam combinando no breu das tocas? 
Que anda nas cabeças? Anda nas bocas? 
Que andam acendendo velas nos becos? 
Estão falando alto pelos botecos,
e gritam nos mercados 
Que com certeza está na natureza 
Será, que será? 
O que não tem certeza e nem nunca terá! 
O que não tem concerto e nem nunca terá! 
O que não tem tamanho...

Chico Buarque